...

Прокуренный голос, чуть-чуть оголенные плечи.

И кажется, будто бы время совсем не лечит.

С каждым днем лишь труднее ждать долгожданной встречи.

С головой накрывает. И так каждый чертов вечер.

Мне тебя никакими правдами не сдержать.

Не приковать замками, тряпкой не привязать.

Мне хочется только руку твою держать.

Всегда, понимаешь? Вовеки не отпускать.

Если ты станешь моим хоть на день, на час,

Я буду счастливее жен знаменитых людей.

И плевать что там дальше. У нас есть сегодня, сейчас.

А все кроме тебя - они же не ты, не те.

Будто счастливая, горечь держу под замком.

Поубивала бы всех, с кем ты там знаком.

Тихо ругая саму себя, что скучаю,

Посылаю тоннами нежность, ответа не получаю.

Это маразм - быть верной почти как лебедь.

У меня к тебе точно эф-шестьдесят-три-точка-девять.

Неужели так правда бывает? Самой не верится.

Только, кажется, это болезнь, и она не лечится.