...

***

Я обманывать себя не стану,

Залегла забота в сердце мглистом.

Отчего прослыл я шарлатаном?

Отчего прослыл я скандалистом?

Не злодей я и не грабил лесом,

Не расстреливал несчастных по темницам,

Я всего лишь уличный повеса,

Улыбающийся встречным лицам.

Я московский, озорной гуляка.

По всему тверскому околотку

В переулках каждая собака

Знает мою легкую походку.

Каждая задрипанная лошадь

Головой кивает мне навстречу.

Для зверей приятель я хороший,

Каждый стих мой душу зверя лечит.

Я хожу в цилиндре не для женщин.

В глупой страсти сердце жить не в силе.

В нем удобней, грусть свою уменьшив,

Золото овса давать кобыле.

Средь людей я дружбы не имею.

Я иному покорился царству.

Каждому здесь кобелю на шею

Я готов отдать мой лучший галстук.

И теперь уж я болеть не стану.

Прояснилась омуть в сердце мглистом.

Оттого прослыл я шарлатаном,

Оттого прослыл я скандалистом.

1922                                                 

С. Есенин

Цветение души

Отношений на расстоянии не бывает. Как бы вы не верили, как бы не зависели от кого-то, как бы не старались они разваливаются. Оставляя хорошие или плохие воспоминания, глубокие или еле заметные шрамы. Но рано или поздно всё это покидает верхние ярусы ваших души, сердца и мыслей. Всё затягивает паутиной времени и остаётся лишь в воспоминаниях.

Совсем другая история с чувствами. Любовь, дружба могут существовать на расстоянии, жить в сердце и согревать душу. Они не умирают через неделю, год или десять лет. Они могут быть затянуты в дальние уголки сознания, прятаться за новыми событиями и эмоциями, однако как только вы встретите хоть что-то напоминающее былые времена, они с удивительной яркостью, как свеже-распустившиеся бутоны, появляются на самой поверхности души.

Бессмертие чувств

  Любовь. Прочитав ЭТО слово, я зачастую даже не бросаю взгляд на последующие, а просто забываю о существовании этой информации. Про неё пишет и говорит каждый, абсолютно каждый. Кто-то видит её, как невероятное всепоглощающее чувство, кто-то как способ выжить, кто-то как иллюзию. Вряд ли я скажу об этом что-нибудь новое, но зато могу высказать своё мнение.

  Каждый из нас встречал таких людей, что находят настоящую неповторимую и единственную любовь всей своей жизни с завидной частотой, например, раз в месяц или пол года. Однако много ли вы знаете таких, кто был с одним человеком практически всю свою жизнь? Знаете ли вы вообще таких людей?

  Это скорее всего по-детски и весьма наивно, но я верю в существование настоящей любви.
  Той, что на всю жизнь. Мы любим своих матерей и когда они становятся старыми, даже когда умирают не перестаём любить их, не пытаемся найти замену, как бы ни старались, не способны вычеркнуть из своей жизни. Так почему мы пытаемся найти замену человеку, с которым чувствуем себя как дома в любом месте, тому человеку, что дарит нам радость.

  Наверное многим покажется просто немыслимым сравнивать любовь к матери с любовью к кому-либо ещё, но разве это не наиболее яркий и жизненный пример.

Зачем же искать замену тому, кто из чужого превратился в родного..?

...

***

Ты такая ж простая, как все,

Как сто тысяч других в России.

Знаешь ты одинокий рассвет,

Знаешь холод осени синий.

По-смешному я сердцем влип,

Я по-глупому мысли занял.

Твой иконный и строгий лик

По часовням висел в рязанях.

Я на эти иконы плевал,

Чтил я грубость и крик в повесе,

А теперь вдруг растут слова

Самых нежных и кротких песен.

Не хочу я лететь в зенит,

Слишком многое телу надо.

Что ж так имя твое звенит,

Словно августовская прохлада?

Я не нищий, ни жалок, ни мал

И умею расслышать за пылом:

С детства нравиться я понимал

Кобелям да степным кобылам.

Потому и себя не сберег

Для тебя, для нее и для этой.

Невеселого счастья залог —

Сумасшедшее сердце поэта.

Потому и грущу, осев,

Словно в листья, в глаза косые...

Ты такая ж простая, как все,

Как сто тысяч других в России.

1923                                                                

                                                   С. Есенин

"Всю душу выплеснуть в слова"

Великое множество русских поэтов останется в истории нашей страны навсегда, но, пожалуй, самым близким для обычного человека, самым душевным и родным останется Сергей Есенин. В его поэзии всегда присутствует лёгкость и стихийность, как будто всё, что он пишет, получается само собой, без каких-либо стараний. 

Есенин не раз примыкал к разным литературным кружкам и направлениям, но нигде долго не удерживался. Его поэзия выходит из всех пределов, не умещается ни в какие рамки. Каждый человек найдёт в творчестве Есенина произведение, мысль, строчку или хотя бы фразу как будто списанную с его жизни. Его лирика, как рой удивительных бабочек, каждая из которых уникальна, окружают и невозможно определить какая самая прекрасная.

Пушкин и Лермонтов остаются в нашей памяти, потому что о них много говорят и, практически, заставляют любить, но Есенин незаметно западает в душу, поселяется в ней лёгким весенним ветерком.

Кусочек сезонной грусти

Лето кончилось... Это последний год в школе... Будто набатом звучит в моей голове. А я готова учиться, готова копать картошку, убирать морковь, готова вставать в 7 утра и сидеть с учебниками. Меня печалит холод, темнота, сырость и медленно опадающие листья. Впервые ощущение, что природа умирает. Медленно... Тихо... Мучительно...

...

Вы знаете, что люди могут не вернуться?

Зажав всю волю в кулаке, вас отпустить?

И как-то утром с мыслями, но не о вас, проснуться

И больше вас не ждать и не о вас грустить.

Вы знаете, что люди могут не вернуться?

Не выдержать, свой мир сломав, вас не простить?

И со слезами на глазах от вас на 100 ключей замкнуться

И понимая, что нет сил, вас навсегда забыть.

Задумайтесь, о том, что люди могут не вернуться

И могут не писать, не волноваться, могут не звонить.

И никогда, и никогда вам к ним уже не прикоснуться.

Задумайтесь, а кто ещё вас сможет так же полюбить?